Uma agente da polícia a socorrer uma das vítimas do atentado de ontem.
(foto Stefan
Rousseau/AP, reproduzida daqui)
O presidente
da Conferência Episcopal de Inglaterra e Gales, cardeal Vincent Nichols,
manifestou a sua consternação pelo atentado desta sexta-feira, 15 de Setembro,
na estação de metro de Parsons Green, na capital inglesa. O arcebispo de
Westminster disse que a reacção dos cidadãos na ajuda aos feridos mostrou “o
bom que há na humanidade, perante alguns poucos que querem dividir a nossa
sociedade”. E acrescentou que “todos devemos estar alerta, mantendo a calma”.
Sabemos que
a resposta das lideranças políticas tem oscilado entre o aumento da segurança e
as operações militares, entre a retórica oca de que não serão dadas tréguas ao
terrorismo e a venda de armas e o apoio político a governantes que mantêm uma
forte relação com grupos terroristas.
Qual deve
ser, então, a resposta dos cidadãos? O que se passou em Barcelona, em Agosto,
mereceu também uma resposta de afirmação unívoca de socorro às vítimas (entre
as quais duas portuguesas, avó e neta) e de afirmação de que a vida tem de
continuar, sem medo.
Essa é a
perspectiva deste texto, que a seguir se publica, escrito por monsenhor Manuel
Nin i Güell, exarca dos católicos gregos de rito bizantino, monge de Montserrat.
A tradução é de Lucy Wainewright.
No
tenim por – Não temos medo
Quando
éramos crianças e íamos em família a Barcelona para tratar de diversos
assuntos, quase sempre viajávamos de comboio e aquela visita à capital acabava sempre, antes de apanhar o comboio de
volta, com uma meia hora de passeio ao longo das Ramblas, onde víamos uma
infinidade de tendas com animais mais ou menos exóticos e com plantas,
especialmente catos de grande beleza. Era uma vitória conseguir arrancar da
generosidade de pais ou avós a decisão de comprar algum animal – um pássaro ou
um peixe – ou alguns catos, quanto mais cheio de espinhos melhor, para levar
para casa.
Nunca
imaginei que aquele lugar de descontração, de tranquilidade, de vida famíliar,
pudesse, alguma vez, tornar-se lugar de terror e morte. Qualquer atentado,
qualquer forma de terrorismo gera em nós – não digo suscita, mas gera, porque é
algo que surge, que vem de dentro – gera, digo, repugnância, tristeza e medo. E
estas duas últimas reações podem constituir a verdadeira vitória do terrorismo
e dos terroristas: a tristeza e, acima de tudo, o medo. O medo de que possam
voltar de novo, que nos possa acontecer um dia a nós, em qualquer lugar e nos
lugares mais variados, até mesmo nos locais de lazer e tranquilidade.
A vitória do
terrorismo consiste em nos fazer mudar não só os hábitos, mas também aquilo que
somos. Ver as ruas de Roma, Paris, Barcelona, Londres e de outras cidades
europeias com tanta polícia (e por vezes, mesmo com o exército) não me deixa
tranquilo – embora reconheça e agradeça os esforços que fazem essas pessoas que
arriscaram as suas próprias vidas.
Conheço as
Ramblas, conheço o Passeio dos Ingleses em Nice, lugares onde homens e
mulheres, idosos e crianças vão passear, conversar tranquilamente, olhar, caminhar
em silêncio, sós ou acompanhados. Os
seres humanos são fundamentalmente “peripatéticos”, o que quer dizer, “passeadores”;
damos passeios: sozinhos para pensar e talvez para decidir; com amigos, com as
pessoas que amamos, para confrontar, para avaliar..., talvez até para discutir.
É isto que o
terrorismo atinge, como se quisesse não apenas matar o homem, mas sobretudo o
seu ato de pensar, de decidir, de dialogar livremente e de forma responsável,
matar para evitar que o homem “peripatético” pense, decida e o faça livremente,
que confronte, que partilhe, que dialogue, que ame. O oposto de passear é ficar
quieto, imóvel, fechado em si mesmo: o oposto de passear, de refletir, é não
ter um pensamento próprio, não decidir, deixar que outro, do lado errado, o
faça por ti. O oposto da partilha, do diálogo, do confronto é, precisamente,
ficar encerrado no isolamento, no terror. Um terror que se infiltra no coração
do homem e, quando estiver bem construído – não digo amadurecido, porque nunca
é maduro –, explode, sai para fora com a fúria e a frieza de um vulcão e colhe
vidas humanas que pensam, que amam – uma
colheita que não é uma colheita de abundância mas uma colheita de dispersão e
de morte.
As imagens
das Ramblas varridas em ziguezague para ter a certeza que ninguém escapa, e que
ninguém, talvez fossem muitos, pudesse erguer uma barreira humana, uma parede,
para se proteger a si e aos outros. Estas imagens, como as de outras cidades
europeias antes de Barcelona, foram um golpe para mim não só porque é uma
cidade que amo muito, mas acima de tudo porque quiseram dar um golpe no nosso
modo de falar, pensar, refletir, partilhar.
E estou convencido
de que é uma maneira “nossa” porque a aprendemos d’Aquele que caminhava com
seus discípulos subindo a Jerusalém, daquele, o Senhor Jesus Cristo, que andava
pelo templo, que se sentava para ensinar, que de noite ia rezar em locais afastados
e recolhidos, mas nunca isolado, sempre em comunhão com o seu e nosso Pai. E o
seu evangelho da comunhão, de vida e nunca de morte e terror, é o que tem
deixado a sua marca indelével nessas cidades Europeias atingidas agora pelo
terror e não pelo amor, pelo desespero e não pela comunhão, pela morte e não
pela vida. Cidades que acreditamos foram pioneiras do diálogo e do acolhimento.
Vejo e
revejo os rostos das vítimas, que têm aparecido nos meios de comunicação.
Também os milhares de homens e mulheres que na praça da Catalunha, no dia
seguinte ao ataque, gritaram: “não temos
medo” como para dar uma resposta clara, cheia de coragem. Mas resposta a
quê? A quem? A alguém, a uma realidade que não sabe nem quer dialogar, nem
ouvir, mas apenas cortar vidas humanas inocentes. Teremos de dizer que afinal
tem razão quem afirma que estamos diante de um “mal incurável, com metástases que nenhuma terapia é capaz de erradicar”?
Nós, os
cristãos, partilhamos aquele “não temos medo” que nasce de nossa fé cristã, da nossa
fé naquele que, morrendo na cruz, venceu o pecado e a morte. Nestes dias, as
Ramblas, cheias de flores, de luzes, de cartões
e de mensagens, tornam-se local de peregrinação, ícone de sofrimento,
mas também de esperança, lugar de oração e de memória na fé. Não temos medo.
(Um cântico
de Taizé, inicialmente composto em catalão, diz: “O Senhor é a minha força, o
Senhor (é) o meu canto. Ele me deu a salvação, nele eu confio e não tenho medo”.)
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